Amoureux de la grande boucle, comme je vous comprend ! Je suis né aux
tours sans suspens, où tout l'art du vélo, est
de courrir contre la
montre, à l'aise contre les vents. Les champions n'avaient qu'un
visage, et derrière le masque du dopage.Pardonnez, je m'égare, qu'elle
bagarre dans les alpes, entre ses fers de lance (pas Amstrong, qui
pédale à l'ombre de sa retraîte !), mais des leaders du classement.
Paris nous promettez un américain, et la montagne lui a ôté les jambes,
plus rien, plus de force, désabusé, le jaune sur les épaules, ce
canaris s'enfonçeait en lui même, au coeur de sa fierté. Comment
exister après un tel revers ? Les jours se suivent, et ne se
ressemblent guère; Non, je ne parle pas d'israël, de Beyrouth, du
sang qui tombe en pluie, de ce côté là, mais d'un
simple sport, du vélo, et
de ses artistes ! Comment, remonter, se remettre en selle, quand hier,
au soir, l'on avait le casque à l'envers. La réponse par un coup de
sang, de Floyd Landis ! Une échappée au long cour, marque de la
résurection, pas d'un demi-dieu, mais d'un simple champion, quelques
killomètre pour effacer les plaies de ses blessures de l'âme. Non,
l'amérique n'est pas morte, et son hymme, dimanche, devrait nous
enchanter, car après le manque de panache de ce début de tour, l'homme
a montré son orgueil, et le tour des couleurs... JF.J