Un
caniche croisé griffon ou autre chose, je ne sais pas. Il avait l'habitude d'aboyer à l'écho perché sur un rocher
de la montagne et voulait toujours avoir le dernier mot, surtout la nuit. Il s'abreuvait lui même d'insultes homériques qui lui étaient renvoyées aussitôt. Indignation, ses oreilles pointées et repliées un peu, la tête droite, un dominant. Un seigneur de six kilos d'un invraisemblable courage. Lorsque vint brièvement un molosse considéré comme dangereux et incurable (il l'était), il osa lui voler son os, plus gros que le sien, d'entre ses pattes, d'un mouvement vif. L'autre à qui pareille aventure n'était sans doute jamais arrivée ne bougea pas de stupéfaction, et le petit
chien se paya le luxe de gronder vers lui serrant l'os entre ses petites mâchoires. Six kilos contre cinquante. C'était fait. Il fut par la suite toujours le dominant. L'autre acceptait. Sauf sur un point : la garde, c'était lui : un pro. Le
caniche faisait semblant de foncer vers le portail pour en découdre avec un ennemi imaginaire, escomptant que l'autre suivrait. Ce qu'il refusait fermement. Du coup, le petit chien s'installait sur la canapé de jardin, ostensiblement, et feignait de s'endormir. Si tu veux bosser, mon brave, bosse, moi, je me repose, esclave. Vexé tout de même, son petit oeil s'allumait parfois derrière ses poils frisés.
Aujourd'hui, il n'est plus. Je me sens toute bizarre. Dix neuf ans, dix neuf ans de compagnonnage. Il ne m'a jamais quittée. Je me sens vieille soudain de ces dix neuf ans lourds et joyeux. J'ai honte aussi; un peu. Et puis zut... C'était mon chien, une partie de moi. Qui s'en est allée avec lui.