Les
paréos
Les
pores de ma peau suppure le vin qui t''anime, identique à ce
vent qui illumine, ton
paréo, ce vêtement que tu
trimballes, de porc en port, ma douce rousse, lune écarlate,
dans tes voiles. Ce masque tu n''en veux pas, il ne t''amuse pas, oh,
ma muse. Tu
rêves de ce désir d''enfance, trois huit, dix
mômes, à la fois rien que pour nous, sans nounou. Tu
veux des îles pour que nos âmes se reposent, une belle
danse au cœur
de nos songes, sans mensonge. Tu rêves aux ailes qui flattent
les distances, un murmure doux te viens à l''esprit, sans
règne, tu es une araignée muette dans l''arène de
mars à Décembre, sans oublier le sang d''août,
sans doute. Mais je rêve de ce corps mort où je poserais
notre voilier, je suis triste sans tes bras qui me serrent, me
soutiennent, et me traînent sur ce jeu de piste sans lendemain,
heureux, d''être plus un mais deux...