Alcool
Quand l’Homme désespéré, froid comme dans
un igloo,
Aux pensées timorées qui hurlent, meute de
loups,
Et qu’à force rasades, il se verse des
coups
Qu’il avale goulûment, et
glou et glou et
glou.
Des châteaux en Espagne surgissent tout à
coup,
Transformant ce maudit en Don Quichotte
fou.
Ethylique magie, l’avenir paraît doux.
Fini le
désespoir, il a vaincu les loups.
Tourné vers sa
splendeur, il s’imagine absout
De l’ingrate lâcheté qui
le rendait si mou.
Sans même réaliser qu’il est
complètement saoul,
Il continue sa quête pour briser ses
verrous.
Avachi et grotesque, son regard devient
flou.
Inexorablement se dessine le trou
Qui dévore
son crâne, lentement et par où
Se glissent dans sa tête
un loup, deux loups, trois loups.