Aix-en-provence…
Près de l’étang de berthe, charlotte souriait au jeune médecin, qui répétait sans cesse trente-trois.
Lui, il devait penser qu’elle était gironde, ses yeux ne mentaient pas, seulement elle ne connaissait de cette région, que le saint-émilion, né à Sète, et vivant sur Aix. Charmante, son nez frisé, ses yeux yorkchire, son petit bandeau flirtait au vent grisant, du petit matin absent. Les joues rosées, le ventre rond, elle portait un secret, un truc pas né de la dernière pluie.
Et justement, le dernière averse ne datait que d’hier, les nuages avaient envoyé des hallebardes, et nous avions chanté, dansé, sous un réverbère. J’arrivais de ma Bretagne, sans carte, j’avais perdu mon sens de l’orientation au lieu-dit le Logis-Neuf, près de Plan-de-Cuques. J’en plaisante encore en compagnie de mes familiers, mon écureuil, et mon panda nain. Eux aussi avaient compris qu’ici l’autochtone se moque des touristes d’automne, et sans doute aussi de ceux de Mars. Les maisons avaient de la mousse aux pieds, des pierres que l’âge fissurent, et des tuiles ocre poulpe, rien de bien nouveau dans ce petit patelin, sauf l’absence de sens à leurs routes, à croire que les Anglais, ronds au whisky d’écosse, avaient posé leurs valises, ici, avant de s’exiler sur une île.