Quand, je pense à ce
livre, je vois la caricature de David Lèvine, qui trône
en couverture, et je pense que le dessin
est vrai, un petit
homme,
avec une grosse tête, lunette et pipe au bec. Grosse tête,
pas au sens d'homme qui s 'élève au dessus des
autres, mais intelligence stupéfiante, encore nourrie
aujourd'hui de respect. L'homme raconte, les
mots, les livres, son
monde à lui, celui qu'il a
construit ligne après ligne,
ses relations avec sa familles, les mots ceux qu'il habille de
souffre, ceux qui coulent de source, ceux qu'il délivre,
habile manipulateur... Les mots,
expression de son expression, de sa
liberté, à lui, de penser. Sartre
enfant, vous imaginez
n'est pas un chant de plaisir, l'homme, l'enfant est trop lucide,
pour vivre dans ses normes d'innocence, lui il a construit ses bases,
de ses futurs théorie, en parcourant les murs de la
bibliothèque de son Grand-père, et découvert la
notion d'existence. Tous les grands auteurs de ce monde, un jour
ouvre leurs coeurs, les mots, sont des souvenirs recouvert de
poussière, atmosphère surannée, d'un siècle
lointain, à parcourir ! JF.J
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